Babel

Cuenta la leyenda que quisieron llegar al cielo. Y lo único que tenían alrededor era tierra, así que hicieron ladrillos... y empezaron a subir.
No creo en un Dios mezquino, que no quiera compartir el cielo, ni en un Dios que confunda. Todo lo contrario.
Pero cuenta la leyenda que Dios vio que lo alcanzaban y pensó la forma de evitarlo. Nada los detenía, estaban decididos y les faltaba poco. Nadie los bajaría de su soberbia si lo lograban. Y lo lograban porque querían lo mismo y se entendían, así que Dios les tocó la lengua, y dejaron de entenderse. Uno decía claramente algo, pero el otro entendía otra cosa. La impaciencia provocó alguna pelea, quizá. Seguían queriendo lo mismo, pero ni idea lo que quería decir el otro, por lo que bajaron, mirando al cielo con nostalgia... y respeto.
Dicen que ése es el origen de los distintos idiomas. Por culpa de aquella soberbia no hablamos el mismo idioma. Para entendernos hay que hacer un esfuerzo.
Los idiomas son muchos. Está el idioma de lo que pasa simplemente o de lo que me pasa con eso que pasa. Está el idioma de lo que te quiero decir y no puedo o de lo que te digo y no escuchás. Está el idioma que habla sin parar y el que escucha. El idioma de los hechos y de las palabras. El idioma de las instituciones, que se entienden mejor papel de por medio, con sello. Está el idioma de las armas, que cuando se hace escuchar deja sordo. Algunos idiomas son mentira. Algunos idiomas no sirven para nada, son colección de palabras.
Algunos piensan que Dios dejó un idioma para que sea más fácil. Un idioma para que se entiendan los sordos con los que no. Un idioma más profundo, que ayuda a entenderse cuando los otros fallaron. Un idioma que llega adentro. Es el idioma de los gestos. De las manos, la mirada y las lágrimas. Un idioma que habla sin palabras. Y dice mucho.